С каждым днем мне всё труднее добираться до универа.
Город безнадежно запечатан одной большой пробкой. Сверху в довершение всего уже несколько дней моросит дождь, заставляя волосы завиваться десятками неаккуратных кудряшек. В столовой гремят алюминиевые вилки, которые за столько лет уже успели превратиться в плоские неопрятные куски металла. Гудят люминесцентные лампы.
Не мир, а какая-то сплошная аллюзия на коридоры советских больниц.
Чтобы не думать о настоящем, я пытаюсь смотреть в будущее. Но впереди только 9 месяцев зимы и много-много работы, которая не приносит денег.
"В этих грустных краях всё рассчитано на зиму: сны, стены тюрем, пальто, туалеты невест белизны новогодней, напитки, секундные стрелки, воробьиные кофты и грязь по числу щелочей, пуританские нравы, белье и в руках скрипачей деревянные грелки..."